S/T

en una escultura de bulto

generalmente hay un hueco

el vacío penoso

del asombro

la apreciación

pendiente

silencio.

ver a la muerte habitando

cada parte bruta

de todas las cosas

ver que ese bloque

fue antes un calco

que antes arcilla

cuando todavía era

un entero:

otra mera representación

de la realidad

antes

mientras

y después

pedazos

(te abrazo, Pat

sos hermosa.)

OTRA VEZ AQUI SOLA NADANDO EN UN BLOG

ARTISTAS FANTAMAS

ARTISTAS DE LA NOCHE

BORRACHOS DE LA MAÑANA

EMOCIONADOS DURANTE EL DIA

APASIONADOS A LA MADRUGADA

PERDIDOS EN EL ATARDECER

DESENCONTRADOS EN EL ESPACIO

REENCONTRANDOSE A LA MADRUGADA.

fotos:patmorita bailarin: fer de salta capital

EL RAP DEL "GUACHO"

PARA LITO LITO

Yanina Yanina

- Eh guacho, no te asome así por la ventana que te va a caer del bondi guacho.
- Guacho, ¿Qué decí que me voy a caer?, ¿Qué me voy a caer guacho?
- Mira al otro guacho, ahí sentado, ta re loco esta, veni que acay lugar.
- No, déjenme tranquilo.
- Tranquilo quiere estar el guacho, ¿Qué va querer estar tranquilo vo´guacho?
- ¿A quién saludaste guacho?
- ¿Sabe quien era el guacho que salude?, el Adri, el hijo del Tara.
- ¿El guacho que trabaja en el Chino?
- ¿Que va a trabajar ese guacho?
- ¿Che cuanto falta guacho?
- Uh, falta una banda guacho, tenemo que pasar por Urquiza, Ortúzar, Chacarita, Villa Crespo y recién ahí llegamo Almagro guacho. ¿Sabe lo que tene que decir pa pegar gilada ahí guacho?
- ¿Qué guacho?
- Yanina Yanina, y ahí, no sabe guacho, mujeres, cerveza…
- Mira al guacho ahí sentado solo. Veni guacho que acay lugar.
- Nah guacho, yo con ustedes no me siento, déjenme tranquilo guacho.
- Tranquilo quiere star el guacho, ahora vas a ver como queda re manija.
- Mira eso do´, uh andan de caño eso do´, mira como están.
- Seh guacho, stan re gedientos eso do´. ¿Vo´deci guacho que van de caño lo guacho?.
- Seh guacho, ¿sabe como te das cuenta?, entro uno y el otro guacho se quedo afuera mirando pa´todos lados. Van de caño, así te da cuenta guacho.
- Guacho ¿Dónde stamos?
- Villa Urquiza, no Paternal, ¿sabe guacho que no se si esto e Paternal?, nah es Ortúzar.
- Falta una banda.
- Y como media hora guacho, pero ¿sabe? Yanina Yanina y…
- Ahí en el laburo mestan enseñando a ser copia de llave guacho. ¿Sabe que lindo si conseguimo trabajo en un banco?, Pah, una caja de segurida le saco una copia y, Yanina Yanina…
- ¿Qué va conseguir trabajo en un banco guacho?
- Bueh guacho, ahí en la cerrajería saben de todo…
- ¿Hace una semana que tas ahí, no guacho?
- Seh guacho, ya ando medio cansado, la semana que viene me pagan. ¿Eto que e una villa?
-Seh guacho, e una re villita e´.
- ¿Da para pegar si no hay nadie donde vamo?
- Nah guacho, ahí no hay segurida, nada hay, te metes y despué si la gilada e mala no tene a quién quejarte guacho.
- Mira eso do´ahí, uh guacho, eso stan quemando virulana. Miralos guacho, stan quemando virulana ahí re tranquilo lo guacho.
-Seh, ¿guacho que hacemo si no hay nadie?
- Eeeeh guacho, ¿Qué no va ver nadie?. Yanina Yanina, y entonce mujeres, cerveza… De última guacho, salimo a ser plata guacho.

imprimió

. . . . . . . . .


hay una cruz
más clara

y más tangible,
vacía de sistemas.

es ese edificio
diciéndome:

"yo bebo de esta materia
animosa

como unas manos enroscadas
reclamando
su porción de barro".


las sombras -basta concentrarse-
repelen su propia presencia

a sabiendas
de la noche falsa

en la que vivimos
todos.


la sombra es otro reclamo
hacia nosotros,

abrevaderos de la ausencia de oscuro;

la ciencia de una batalla que no cede
más que a
. . . . . . . nuestra
. . . . . . . soberbia

-querido Thomas Alba Edison-

de creer
. . . . . . . que las cavernas debieron ceder
. . . . . . . al progreso

por miedo a la oscuridad.




publicado en Lo no-excluyente,
Nulú Bonsai, febrero de 2009.

Atención al consumidor

con tus ruidos flá flá y tus shox bla bla
vas asaltando los locales
que guardás en tu azotea.

después pedís por favor
atiéndanme.

con tus jardines glu glu buscás estar
en la pantalla
de las caras cuasiformes.

(ahora ya no compran
esa clase de pescado)


.
de Antipoemas

abre tus alas

sola, con tu guitarra
por una ciudad que llueve
y escupe
a las niñas que tienen voces
como la tuya.
sola te miro y lloro
a borbotones
reconocido en tu andar
con una guitarra que es un corazón
del lado de afuera.
ya diste la vuelta al barrio
te merendaste una tuca, un si menor,
un saque de auriculares y pancho incomible.
un público roto
te roba hasta el marrón de los ojos.
sola
con tu guitarra hermana de la mía
y toda esa gente
que no sabe cantar ni desayunar espejos.
sola con tu guitarra
te iría a buscar hasta tu vestido
si supiera dónde
¿tomando san pedro en un cerro, o en mi baño
de inmersión sin agua, o en uno
de esos trenes que se elevan de las vías?
sabelo: nadie va a dejar que cumplas un sueño.
afiná la guitarra, cerrá los puños
y rompeles la cara a esos hijos del miedo
y la pereza.
sola, con tu guitarra
pan blanco con miel sobre el asfalto.
ese asfalto
que cada tanto
sabe usar las orejas.
.

¿Y vos?
¿Oíste?
¿Estás de alumno también?
¿Vas a clases?
¿Cursas materias?
¿Entregas a tiempo tus parciales?
¿Oíste acaso el sonido del poema
en un cuarto lleno de gente,
en una casa llena de gente,
en un aula,
una mugrienta sala llena de gente,
oíste acaso el sonido del poema?
¿Lo oíste?
Yo lo oí.
Escuché el eco
formando el espacio
atravesado,
formando el espacio
atravesado,
formando el espacio,
¿Lo oíste?
¿Acaso alguna vez
creíste realmente estar
escribiendo en el espacio informe,
el sonido del poema?
¿Lo oíste?
¿Lo escuchaste?
Yo lo oí.
Me mantuve con el lápiz
apretado a la garganta
entre silla y silla del rectángulo,
creyendo observar el acto
nimio de las minorías,
el reservado para pocos.
En tu lugar,
tu mentira de cuarto intimo
donde decís escribir
la poesía que escribís,
¿Lo oíste?
¿Acaso oíste el
sonido del poema?
¿Oíste el sonido
de la palabra mordiendo
la palabra?
¿Lo oíste?
Yo lo oí.
No fue una musa
soplándome al oído,
fue la soriasis literaria
corriéndome por el cuerpo,
la gangrena mas limpia y clara.
Yo lo oí.
¿Vos lo oíste?
Ahí, caminando por
tu calle, que alguna vez,
estuviste en tu calle,
que alguna vez,
pasaste por esa calle.
Y te vino el ansia
de escribir ese poema
descriptivo sobre
las aves, el cuerpo,
el deseo y la perdida,
¿Realmente creíste escucharlo?
¿Lo oíste?
¿Lo oíste?
Canalla
¿Lo oíste?
Yo lo oí.
Y fue la única posibilidad de voz.
Yo lo oí.
Y fue la única posibilidad de voto.
¿Lo oíste?
¿Realmente vas a decirme
que lo oíste?
Que tuviste el tiempo
entre deporte y deporte
entre postura y apostura,
entre curso y discurso
de cómo mejorar en el arte
literario, de cómo mejorar
en el arte posmoderno,
de cómo mejorar,
de cómo mejorar,
de cómo mejorar,
¿Lo oíste?
¿Alguien te dijo
que como pan
debajo del brazo
traías lo nuevo?
¿Tu novia te comentó acaso,
lo bello que era tu poema
en el que rememorabas los pixies?
¿Realmente creíste escucharlo?
Desde el cable pelado de tu viejo auricular,
entre dato y dato de tu wi-fi,
¿Lo oíste?
Yo lo oí.
Y obligó a mis manos a decir.
Yo lo oí.
Y me dio a entender que para decir,
había que tener algo que decir.
¿Vos lo oíste?
¿Vos lo oíste?
¿Oíste el punto en el que el poema
se abre de su alma codificada
y señala el centro?
¿Oíste el hueco de silencio
marcando la señal de partida?
¿Lo oíste?
¿Lo escuchaste corrompiendo
tu carácter crépito?
Yo lo oí.

Gas

Siempre tuve la costumbre de acostarme
No sin antes asegurarme
Que estuviera todo
Perfectamente cerrado.

Todo tipo de aberturas,
Todo tipo de perillas.

Que las luces prendidas no fueran muchas,
Y las luces apagadas, tampoco.
Que el gas no se escapara enseguida:

Había que meterse en la cama, y esperar un largo rato.

A que la tele que quedaba prendida se apagase a la media hora;
Entre el sueño y las cosquillas, que las gotas de la canilla

Dejaran de tronar
Por mi habitación.



(en La casa sola, 2009)

Palabras del lo-curador

Artistas en la multiprocesadora del pachacuti. Jugando a entrelazar sus manos que escriben dibujan pintan tocan. Como resultado indivisible, una peli para mirar el viernes a la noche en la casa de tu tio demente, que no habla hace seis años, no por mudo sino porque no tiene nada que decir. Adri da el color que le falta al arocoíris que se forma cuando viajás en subte de la bombachita de una nenita decente. Xiet se acuesta sobre su propio cuerpo masturbando letras vivas en el corazón de la nariz sombra. Seba kiz aprieta la mirada sensible sobre la mierda acumulada bajo la almohada de concreto. Oliveira apaga el pucho sobre cualquier vereda de la avenida Rivadavia ensayando un solo, pulmón musical. Goyo salpica el retrete con una escupida delineada en un verso corto. Lito se viste de zapatillas para sobrevolar el barrio con una canción manzana. Luvi gime grita manchada de violeta con retorno tembloroso. Shusheta parafrasea por mensaje tiñendo de plateado un toque de recuerdo. Pat no se arrepiente de no haber podido ver ese rasgo tan inexacto.

Matías Reck - Frente del Fondo.